No
volume Los Precursores,
editado pola “Biblioteca Gallega” de Martínez Salazar en 1886,
glosou Manuel Murguía (Arteixo, 1833- A Coruña, 1923), canda outras
figuras intelectuais, a personalidade e a traxectoria literaria da
súa esposa Rosalía de Castro (Compostela, 1837-Padrón, 1885).
Como
é ben sabido, ao referirse nese volume aos Cantares
Gallegos (Imprenta
Compañel, Vigo, 1863), Murguía
revelou que ía ser precisamente o escritor e político Nicomedes
Pastor Díaz Corbelle (Viveiro, 1811- Madrid, 1863) o prologuista de
tan emblemática e decisiva obra da nosa literatura, de non llo ter
impedido a morte, e acrecentou testemuño do moi positivo xuízo
estético, da empatía idiomática e da emotiva impresión que lle
merecían os versos rosalianos ao autor do pioneiro poema “A
alborada”. En palabras do noso historiador:
Pastor Díaz, a
quien la muerte no permitió escribir las páginas que debían
precederles, aseguraba no haber leído nada más corriente, más
puro, que aquellos versos. Añadía que se complacía en decirlo así.
Que le agradaba aquella nueva aurora y aquel fresco aire de la
patria, que venía a hablarle de los floridos campos de Galicia. Que
así como al frente de las poesías de Zorrilla había hecho la
defensa del romanticismo - por él inaugurado antes, en su celda de
colegial - haría el elogio del movimiento provincial, que tantas
cosas nuevas traía a la superficie, que tantos y tan nobles
revelaciones hacía y del cual había tenido así como una visión y
un presentimiento. Porque aquel gran hombre de Estado, a quien no
agradaba la unidad de Italia, casualmente porque rompía tradiciones
y deshacía pueblos, aseguraba que las provincias españolas estaban
destinadas - por la gran diversidad de su sangre - a reconstituirse y
recobrar su fisonomía en un período no muy lejano. Contra lo que
algunos espíritus superficiales aseguran, sostenía que la tendencia
a crear la pequeña patria es lo que ha de salvar de un completo
aniquilamiento a cuanto hay de vital y original que posee la sociedad
moderna, atacada como ninguna otra del mal nivelador de la unidad y
de la centralización.
Pero
lo que más le agradaba era ver escrito el libro en aquel dulcísimo
dialecto que había hablado en su niñez. Ponderaba sobremanera
hallarle despojado de las voces bárbaras y giros prosaicos con que
tantos mancharon la lengua y la poesía gallega.
Poucas
veces se sinala e se pondera como é debido este feeling
espiritual e esta vinculación amistosa do cantor do Landro (quen
penetra xa por aquel entón, vítima de cruel doenza, no devalar da
súa existencia) co tándem
formado polo xoven casal Murguía-Rosalía, que desprega nesa época
en Madrid unha intensa e optimista actividade intelectual e política
de xorne francamente liberal, progresista e protogaleguista.
Non
pode ignorarse, neste sentido, que textos de Murguía (os poemiñas
“En el álbum de Elisa Avendaño”, “Gloria” e “Madrigal”),
de Rosalía (“¡Mi madre!”, “Adiós que eu voume”,
“Castilla”, “O caravel negro”, “A romaría da Barca” e
“¡Terra, a miña!”) e de Nicomedes ("Una voz", "Mi
inspiración", "La Mariposa Negra" e "La Sirena
del Norte", concretamente) comparten significativamente en 1862
(un ano antes do óbito do viveirés e da propia saída do prelo dos
Cantares Gallegos,
pois) as páxinas do chamado Álbum de
la Caridad, o volume que recolle, por
man de Vicetto e Antonio de la Iglesia, as composicións presentadas
aos Xogos Florais da Coruña do ano anterior e mais unha nutrida
escolma de textos (“Mosaico Poético”), tanto en galego como en
castelán, de escritores galicianos da primeira metade do século
XIX.
Na
mesma liña cómpre anotar que foi precisamente a voz de Murguía a
que propuxo no Almanaque
do impresor lucense Soto Freire, en 1865, ao pouco tempo da morte do
poeta, que Viveiro honrase a memoria do seu fillo ilustre erixíndolle
un monumento, proposta finalmente culminada en 1891, abondos anos
despois, coa inauguración da estatua na Praza Maior.
A aperta de dúas
xeracións
En
realidade, ese relacionamento entre Nicomedes e o casal
Murguía-Castro ao que aludimos ten, ao noso humilde entender, unha
importancia simbólica extraordinaria, na medida en que permite
constatar o anoamento cordial que, un pouco in
extremis e grazas aos protagonistas
sinalados, se verifica a comezos dos anos 60 da centuria decimonónica
entre dúas xeracións sucesivas de intelectuais galegos, a
“provincialista” e a “rexionalista”, que a piques estiveron
de non se fecundaren mutuamente.
Na primeira
figuraron algúns antigos alumnos do Colexio Insigne viveirés e
escolares da Universidade compostelá, como Vicente Manuel Cociña
(publicista e político de ideas liberais avanzadas, nado en Celeiro
e morto en Córdoba, onde se agochara para fuxir da persecución
gobernamental); os betanceiros Antolín e Tiburcio Faraldo; o
compostelán Neira de Mosquera (un dos primeiros biógrafos de Pastor
Díaz en vida deste); Francisco Añón; Rúa Figueroa; etc.
O propio Pastor Díaz
pertenceu a esta xeración, da que, non obstante, se sentiu a partir
de certo momento totalmente desvinculado no ideolóxico e no
político, pois mentres aquela se embarcaba na chamada “revolución
galega de 1846”, de significado profundamente liberal e
anticentralista, punto de arranque do que hoxe denominamos
xenericamente “Galeguismo”, o de Viveiro destacouse como actor
fundamental, desde os altos postos de Estado que desempeñou
(ministro, embaixador, reitor universitario...) no proceso de
configuración dun Estado español de corte unitario e centralista,
desde parámetros dun liberalismo moderado, confesional e monárquico.
Daquela,
os xuízos e consideracións do Pastor Díaz final sobre a obra
rosaliana, sempre segundo a transmisión que deles fixo Murguía en
Los Precursores,
situaríannos historicamente no
instante en que o menos “provincialista” dos nosos
“provincialistas” abenzoa, dalgunha maneira, as novas
orientacións ideolóxicas e reivindicativas que, andando algún
tempo e non sen esforzo e sacrificio, provocarán esa eclosión de
galeguidade cultural e ese renacer do idioma propio que chamamos
“Rexurdimento”...
Pastor Díaz e a
muller escritora
E
aínda cómpre poñermos en destaque un aspecto máis á hora de
repasarmos o vínculo que une Pastor Díaz coa Rosalía dos Cantares.
Referímonos á posición de aberta simpatía ou apoio explícito que
o poeta de Viveiro demostrou cara a aquelas mulleres que, como a
cantora do Sar, non se conformaron na súa época con abordar temas
consabidos (paisaxismo, relixiosidade, amor...) e non se cinxiron ao
prototipo de poesía meliflua (“daquelas que cantan as pombas i a
flores...”) que se consideraba inherente ou único “adecuado”
para as almas femininas...
Non
resultaba pouco atrevemento ou valentía, segundo se mire, estar
disposto, como o estivo Don Nicomedes e o tería feito de non
interpoñerse a Parca, a prologar o libro dunha escritora nova e
aínda pouco coñecida (só publicara nesa altura os opúsculos
poéticos La Flor
e A mi madre
e a novela La hija del mar),
que non se escondía baixo pseudónimo, que empregaba dignificado o
sermo vulgar das masas labregas e mariñeiras do país e que abordaba
unha vibrante e apaixonada defensa de todo aquilo que era obxecto de
burla e desprezo (como ela propia denunciaba nas liñas introdutorias
do seu poemario) en certos ambientes da Corte madrileña só polo
feito de ser galego...
De
certo, xa en 1842, nas páxinas de El
Conservador, Pastor Díaz
aplaudía con fervor a publicación dun tomo de poesías por parte de
Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873), defendía o dereito da
muller escritora a tratar todo tipo de temas (“a nosotros no nos
parece que cuando una mujer toma la lira, necesaria y fatalmente ha
de suspirar amores, ni exhalar blandas melodías”) e louvaba a
valentía desta no medio da “fútil y prosaica sociedad, en medio
del siglo positivo y financiero, en medio de la literatura convertida
en industria”, pero tamén non deixaba de advertir, en todo caso,
que unicamente hostilidades, incomprensións e indiferenzas agardaban
á atrevida poeta:
“¡Sed
poeta!... cantad las maravillas de la naturaleza, las borrascas del
corazón, las tristezas del alma, las esperanzas del cielo, o la
desesperación del mundo; y en respuesta a vuestros cantos, y en eco
a la expresión de vuestros afectos, os negarán la posibilidad de
sentirlo. Sed poeta, describir las pasiones; que no creerán en las
vuestras. Sed poeta, y hablad de virtud; que os llamarán hipócrita.
Sed poeta, cantad el nombre de Dios; que os llamarán ateo. Sed
poeta, dad al viento los ardientes suspiros de amor; y ninguna
hermosura creerá que podéis consagrarle vuestro corazón (...) Sed
poeta, y dad a luz vuestros cantos; los sabios de los grandes
volúmenes os llamarán compasivamente superficial, y deplorarán un
talento perdido. Sed poeta, y publicad un libro, si los aterrados
libreros se han decidido al arrojo de imprimirle; y os habréis
incapacitado ante el mundo para todo lo que exige y supone ciencia,
gravedad, perseverancia, estudio, conciencia, acaso virtud.
Pero, sobre todo,
sed poeta mujer; y a todas las desgracias y miserias de vuestro sexo,
y a todas las agitaciones y tristezas de vuestro corazón, añadid
una más grande todavía. Cuando la preocupación de los hombres no
os dispute la originalidad de vuestro genio, la de vuestro propio
sexo os condenará a la pena, que en el pueblo de Atenas alcanzaba a
todos los que por alguna calidad eminente se elevaban sobre los demás
(... ): el ostracismo”.
Saberá
ben Rosalía, en propia carne, o atinadas e no seu caso proféticas
que eran, infelizmente, as palabras do escritor viveirés e, de
feito, na súa primeira novela, La
hija del mar
(Vigo, 1859), denunciará que "todavía no les es permitido a
las mujeres escribir lo que sienten y lo que saben”, protestando,
asemade, contra "la vulgar idea de que la mujer sólo sirve para
las labores domésticas, y que aquella que, obedeciendo tal vez a una
fuerza irresistible, se aparta de esa vida pacífica y se lanza a las
revueltas olas de los torbellinos del mundo, es una mujer digna de la
execración general".
No
ronsel da denuncia que estampara no seu día Pastor Díaz ocupándose
da obra da Avellaneda, Rosalía plasma no texto
“Las literatas. Carta a Eduarda", traballo publicado no
Almanaque de Galicia
de Soto Freire en 1865, o verdadeiro calvario que agardaba a toda
muller que, coma ela, quixese calcar os camiños da arte, do
pensamento, da literatura e da vida con enteira liberdade:
“No,
mil veces, no, Eduarda; aleja de ti tan fatal tentación, no
publiques nada y guarda para ti sola tus versos y tu prosa, tus
novelas y tus dramas (...) tú no sabes lo que es ser “escritora”.
Serlo como Jorge Sand vale algo; pero de otro modo, ¡qué continuo
tormento!; por la calle te señalan constantemente, y no para bien, y
en todas partes murmuran de ti. Si vas a la tertulia y hablas de algo
de lo que sabes, si te expresas siquiera en un lenguaje algo
correcto, te llaman bachillera, dicen que te escuchas a ti misma, que
lo quieres saber todo. Si guardas una prudente reserva, ¡qué
fatua!, ¡qué orgullosa!; te desdeñas de hablar como no sea con
literatos. Si te haces modesta y por no entrar en vanas disputas
dejas pasar desapercibidas las cuestiones con que te provocan, ¿en
dónde está tu talento?; ni siquiera sabes entretener a la gente con
una amena conversación. Si te agrada la sociedad, pretendes lucirte,
quieres que se hable de ti (...) Si vives apartada del trato de
gentes es que te haces la interesante, estás loca, tu carácter es
atrabiliario e insoportable (...) Las mujeres ponen en relieve hasta
el más escondido de tus defectos y los hombres no cesan de decirte
siempre que pueden que una mujer con talento es una verdadera
calamidad, que vale más casarse con la burra de Balaán, y que sólo
una tonta puede hacer la felicidad de un mortal varón.
Sobre todo los
que escriben y se tienen por graciosos, no dejan pasar nunca la
ocasión de decirte que las mujeres deben dejar la pluma y repasar
los calcetines de sus maridos, si los tienen, y si no, aunque sea los
del criado. Cosa fácil era para algunas abrir el armario y
plantarles delante de las narices los zurcidos pacientemente
trabajados, para probarles que el escribir páginas no les hace a
todas olvidarse de sus quehaceres domésticos, pudiendo añadir que
los que tal murmuran saben olvidarse, en cambio, de que non han
nacido más que para tragar el pan de cada día y vivir como los
parásitos.
Pero es el caso,
Eduarda, que los hombres miran a las literatas peor que mirarían al
diablo y éste es un nuevo escollo que deberás temer tú, que no
tienes dote. Únicamente alguno de verdadero talento, pudiera,
estimándote en lo que vales, despreciar necias y aun erradas
preocupaciones; pero... ¡ay de ti, entonces!, ya nada de cuanto
escribes es tuyo, se acabó tu numen, tu marido es el que escribe y
tú la que firmas(...)
Yo, a quien sin
duda un mal genio ha querido llevar por el perverso camino de las
musas, sé harto bien la senda que en tal peregrinación recorremos.
Por lo que a mí respecta, se dice muy corrientemente que mi marido
trabaja sin cesar para hacerme inmortal. Versos, prosa, bueno o malo,
todo es suyo (...) ¡De tal modo le cargan pecados que no ha
cometido! Enfadosa preocupación, penosa tarea, por cierto, la de mi
marido, que costándole aun trabajo escribir para sí (porque la
mayor parte de los poetas son perezosos), tiene que hacer además los
libros de su mujer, sin duda con el objeto de que digan que tiene una
esposa “poetisa” (esta palabra ya llegó a hacerme daño) o
novelista, es decir, lo peor que puede ser hoy una mujer”.
Chamativos
relampos estes da comuñón ideolóxica e da simpatía espiritual
profunda que existiu entre o Pastor Díaz que ao raiar a década dos
60 do século dezanove rendía os seus últimos días e a Rosalía
que, muller audaz e xenial, colocaba ben alta e poderosa a bandeira
dos seus Cantares Gallegos
nos anais da nosa literatura e da nosa historia colectiva.
